Der Witwer

Der Witwer

Er steht noch auf, wie jeden Tag
und legt sich abends wieder hin.
Es ist sein Puls, der weitermacht
Ohne Frage nach dem Sinn.

Er tanzt musiklos seine Schritte
Im Ballsaal seiner Phantasie
In dem es sie und ihn noch gibt
Andere tanzen hier nie

Von allen Worten die sie sprachen
Erinnert er nur noch die Silben
Sie entrinnt ihm Tag für Tag
wie auch die Fotos, die vergilben

Er kann sie riechen, kann sie spüren
In diesem Haus, so ganz alleine
Schmeckt ihren Kuss auf seinen Lippen
So einsam ohne seine Eine

Er fühlt sich wie ein Baum ohne Wald – Wald ohne Baum
In ner Gegenwart ohne jedes Glück
Mit ihren Lieblingsblumen in seiner Hand
Kehrt der Witwer zu seiner Frau zurück


© Schlockback